En fait, j’étais écrivain, éditeur, je faisais des livres…
Et, soudainement, un jour… le lien s’est brisé, quelque part dans mon moteur, à mille mille de toute terre habitée.
Les réunis se sont séparées.
Les lettres, adultères, écarlates, se sont barrées sur le paysage.
Le livre, comme un con, est resté planté là.
Il ne restait plus que le papier, délettré, illettré peut-être.
Il ne restait que ça: un espace de papier.
Le livre même. Sans rien d’écrit.
Un carnet…?
Je concevais des volumes, de papier, dans lesquels on pénétrait.
Mais n’est-ce pas la définition même du livre: un espace de papier dans lequel on pénètre?
Le premier est ici.
Le suivant, consacré à Lady Of Shallot de Tennyson, est ici.
J’essaierais de retrouver des photos correctes si faire se peut…
